Sus blogs
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Esta poetisa tiene una voz que se enreda en paneles de belleza y sutilidad…, otros terrenos y dolorosos.
Algo de su poesía…
Fugaz
mis pies se apoyan en palabras que se esfuman
soy el polvo de un astro que soltó en su trayecto
un brillo que cautiva
y después desaparece
mucho tiempo me sostuve de las letras de tu nombre
ahora pensarlo es el borde de un barranco
y pronunciarlo es caer
todo se soluciona pues con no pensarte
pero siempre me gustó la sensación de la caída
.
Arena
Para qué continuar con la caída
si no habrá precipicios más allá de esta noche
por qué seguir hundiéndonos en triángulos
de lados infinitos
si al final no habrá nada entre tu piel y mi piel
quizá todos los puentes fueron espejismos
quizá sólo inventamos las caricias
por tratar de extrañarnos
al paso de las lunas
pero es cierto también que por momentos
mi cuerpo fue de arena
que no sabía que hacer
ante la tolvanera de tu cuerpo
y que sigo mordiendo madrugadas
y busco tu mirada en el sonido del espejo
él
durante el día pinta dragones
los traza con arena y fuego
para domarlos al atardecer
mientras seduce con su danza al equilibrio
(al mío al de la tierra)
sabe cómo abrir al viento sin que sangre
:
los tambores guían sus manos
hacia los cuchillos
hacia mí
y tras nuestro anochecer de luces rojas
me ofrece sus latidos como almohada
después
abandona su cuerpo
lo veo saltar entre azoteas
en sus sueños hace frío
lo sé por el temblor en sus palabras
por la manera ausente en que me abraza
como si fuera yo la risa
la respuesta
que buscaba
White Chalk
El diablo quiere tu garganta
quiere para él esa querida oscuridad que arrasa los oídos
ese cuchillo que crece en tus pulmones
cada vez que abres los labios
tu voz
océano de éter donde tantos estamos sumergidos
blanca línea de gis rodeando cadáveres de amores
esta noche
escucharte es besar la mejilla del suicidio
con estas letras quiebras hasta al viento
como si fuera el arpa rota de un amor que ya nadie va a tocar
te está buscando el silencio
para decirte:
sigue caminando
protégenos
en la doliente paz de tus palabras
déjalas escritas en los dedos de este piano
antes de partir
antes de convertirte en la única montaña
que moverá a las almas
más allá de toda fe
Evanescencia
Blue now is the colour
love the drug I’m needing
got to keep this feeling
PJ Harvey
a Sylvia Plath
Cómo llamarles lágrimas
a esos fantasmas fugitivos
que resbalan de mis ojos
cómo llamarle llanto a lo que nadie ve
nadie lo escucha
nadie lo siente mojándome las noches
no son lágrimas
ni ausencias
Recuerdo ese momento en que la muerte
jugaba entre mis dedos
recuerdo los demonios murmurando
entre mi pelo
que la verdad era verdad
y yo quería volar como las hojas
suicidas del otoño
quería nadar a lo profundo del olvido
y no me hundí
Ahora camino eternamente entre las páginas en blanco
mientras mi mano extraña sus tatuajes
mientras mi sombra dice que me sigue
que soy yo
y camino
y camino
entre esta asfixia en campo abierto
que no termino de cruzar
y no termino de salir
.
Mapas
cuarto blanco,
donde el amor se alarga
y es tan dulce que amarga;
sólo el cuerpo del deseo deseamos
ya jamás salir de aquí
Aguilera-López
.
Una vez más nos protegemos del eclipse
bajo nubes de concreto
pero después de esta noche
no habrá más asilo de moteles
para estos corazones exiliados
y es que ya no queda geografía
en la que pueda situarse este secreto
.
Lo que no pude decir te lo escribí en los ojos
inhalo
todavía respiro aquel aroma
de la primera noche que sentí tu abrazo
tus palabras recorren mis ojos
y me pierdo
en el desvelo que refleja tu mirada
en los silencios que atrapé cayendo de tu boca
en el lugar que ocupo en tu memoria
atrapo
los segundos que sobran a tu noche
pegándome a tu voz
no necesito madrugadas:
si tengo el ritmo de tu tacto
sé detener el tiempo
me quedo para siempre
con cada mariposa que me has dado:
aunque tengan alas de humo
aunque una red de amnesia las persiga
se quedarán grabadas en mi luz
.
Humo en los ojos
El humo deja huellas en mi pelo
camino transparente
que me llevará a la imagen de tu piel
por la mañana
cuando no estemos aquí
por lo pronto
esta niebla furtiva juega en mi garganta
como un decir te quiero que no brota
como un decir no dejes que me vaya
que nunca vas a oír
y saber que la risa
que provoca este aroma
es un escudo solamente
para cubrir los golpes de la espada
que es la realidad
y sentir que mirarte
es el peor de los espejos
aunque te borras un poco entre las bocanadas
aunque finjamos que el brillo de los ojos
es producto del humo
y el desamparo es solamente un efecto secundario
de este malviaje
de corta duración
.
Después del ascensor
De esta ventana en quinto piso
puede verse el pasado en forma de mendigo
desde la altura es evidente que sus manos extendidas
en realidad no esperan nada
sólo enseñan la tierra del recuerdo
esta ventana en quinto piso
es refugio de palomas
ángeles de ciudad
mensajeros de tristeza
que con ojos de espejo reflejan otros ojos
laberintos de alas que no vuelan
en esta habitación de quinto piso
se hospeda el miedo
sube sin escaleras ni ascensor
y la distancia con la calle no aleja las sombras
junto a la cama una tarjeta
anuncia
bienvenidos a esta habitación de quinto piso
desde la ventana
está más cerca el vacío
.
MI VOZ FUE MURMULLO DE CIUDAD
Estoy bajo una capa de tiempo
ligera como el peso del mar
mi movimiento es un vaivén de luz
lámpara vigilando un túnel de memoria
esta voz fue murmullo de ciudad
pero quemé las palabras que encerraban al miedo
ahora mi lenguaje es la ceniza
que soplo al vientre de la tierra
para dejar rasguños en el viento
o un moretón bajo el asfalto
con forma de pregunta
que buscará respuesta
en todas las pisadas
.
Negación de la luz
digo que no existe la luz
lo que brilla es el espacio entre nosotros
somos figuras de arena rompiendo la monotonía del aire:
un par de precipicios ambulantes
donde se pierden los sonámbulos
digo que nuestra sombra es la creadora de la noche
que el día es sólo un invento inútil
como un reloj de sol bajo las nubes
lo que no dudo es la verdad de tus latidos
cuando me acerco poco a poco
y murmuro promesas
a tu ombligo
.
Hijos de la pureza
Yo no voy a decirte que soy un hombre puro.
Entre otras cosas falta saber si es que lo puro existe, (…)
Sin embargo, creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda. (…)
En fin, la pureza de quien no llegó a ser
lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza
Nicolás Guillén
No sé cuántos éramos entonces
(los que éramos
los que queríamos ser)
jugábamos con la noche en nuestras venas
buscando tener todo sin saber lo qué era
pero había que tenerlo
y después pisotearlo
queríamos desangrarnos antes del amanecer
empeñar la cordura y perder la boleta
odiarnos o querernos menos
saltar al fango del olvido
hermanos de saliva y mezcal:
los besos eran el timón
el alcohol nuestro barco
quizá por eso naufragamos tantas veces
los unos en los otros
porque nadie mejor para amarnos
como nosotros mismos
había que hacer de todo para purificarnos
confiar como ciegos en sus perros
para después perramente traicionarnos
sólo nosotros conocíamos la fórmula del daño
al final no era cuestión de bombas
bastaba con dejar la puerta abierta
sí
había que separarnos
era ofensiva sospechosa insoportable
tanta comunión
.
Border
De pie frente al abismo
con el tiempo rasgándote la espalda
le das una caricia al miedo
a un costado la muerte pintándose las uñas
a tu derecha una oración sin terminar
sobre tus ojos se esconde el infierno
tras un cristal azul
comprendes
que de pie frente al abismo
lo mejor es abrir bien los brazos
y dejarse caer
.
Como quien no huye del llanto
Esta noche murmura con voz de desierto
camina con el pulso tranquilo
con la serenidad
de quien no huye del llanto
esta noche no ha visto el calendario
ni sabe de tu adiós
ni de los años que esperé
por la respuesta a una pregunta
que ni siquiera sé si oíste
una pregunta que no sé si formulé
esta noche te pienso un poco solamente
un par de arrugas más
muchas lágrimas menos
y una tristeza breve
que acabará mañana
cuando llegue otra noche
y tu recuerdo sea una historia más
disuelta
en el olvido de mi vaso
.
Remolino
soy el árbol que agoniza en el camino
y no lo sabe porque no ve su sombra
soy la luciérnaga atrapada en la tela de la araña
e ilumino a la muerte
sin saber que es la mía
soy el huracán que se entretiene en el espejo
unos segundos antes de quebrar el mundo
un remolino que tira de la angustia
y dice
que debo caminar despacio si pronuncio tu nombre
dice
que mi equilibrio tropezó hace muchos años
y cojea desde entonces
y se le esconde la cordura en las mañanas
una tormenta nacida del eclipse
cuenta
que la paz sólo se encuentra en la memoria del deseo
dice también que la muerte es un invento
para los que queremos olvidar
